sábado, 7 de febrero de 2009
CARTA DE AMOR
Roberto:
Desde una cana nueva hasta el principio en tu ceja izquierda de tu malhumor, representas para mi la perfección. El amor motor que me lanza de la cama cada mañana y me lleva vibrante por la vida. De golpe soy santa, y tu eres mi Dios. El delirio bélico que brilla en tu pupila derecha apuntando su bazooka directo al centro de mi rompeolas (se que batallaré, sangraré y moriré una vez más) es el preludio de una crisis de amor agudo, ardor viceral que puede dormir pero no sanar.
Como una brisa fresca en una sofocante tarde de verano en el asfalto, siempre llegas a iluminarme. Tuyas mis sonrisas pícaras, tuya mi levedad, tuya también la desesperada falta que congela en tiempo y contexto largas noches en vela.
Mi amor más largo y menos puro, el más infantil y más asumido que cierto, es sin dudas, mi verdadero amor. El que no muere, porque no se completa.
Tuyas cada una de mis palabras
y mis refugios de silencio
Desde una cana nueva hasta el principio en tu ceja izquierda de tu malhumor, representas para mi la perfección. El amor motor que me lanza de la cama cada mañana y me lleva vibrante por la vida. De golpe soy santa, y tu eres mi Dios. El delirio bélico que brilla en tu pupila derecha apuntando su bazooka directo al centro de mi rompeolas (se que batallaré, sangraré y moriré una vez más) es el preludio de una crisis de amor agudo, ardor viceral que puede dormir pero no sanar.
Como una brisa fresca en una sofocante tarde de verano en el asfalto, siempre llegas a iluminarme. Tuyas mis sonrisas pícaras, tuya mi levedad, tuya también la desesperada falta que congela en tiempo y contexto largas noches en vela.
Mi amor más largo y menos puro, el más infantil y más asumido que cierto, es sin dudas, mi verdadero amor. El que no muere, porque no se completa.
Tuyas cada una de mis palabras
y mis refugios de silencio
Tuya mi luz
Tu voz, mi voz
Tu mi centro
Tuya
Yo.
Mercedes Bocage
Tu voz, mi voz
Tu mi centro
Tuya
Yo.
Mercedes Bocage
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