LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO
Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,
mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,
fieramente existiendo, ciegamente afirmado,
como un pulso que golpea las tinieblas,
cuando se miran de frente
los vertiginosos ojos claros de la muerte,
se dicen las verdades:
las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.
Se dicen los poemas
que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,
piden ser, piden ritmo,
piden ley para aquello que sienten excesivo.
Con la velocidad del instinto,
con el rayo del prodigio,
como mágica evidencia, lo real se nos convierte
en lo idéntico a sí mismo.
Poesía para el pobre, poesía necesaria
como el pan de cada día,
como el aire que exigimos trece veces por minuto,
para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.
Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan
decir que somos quien somos,
nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.
Estamos tocando el fondo.
Maldigo la poesía concebida como un lujo
cultural por los neutrales
que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.
Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.
Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren
y canto respirando.
Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas
personales, me ensancho.
Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,
y calculo por eso con técnica qué puedo.
Me siento un ingeniero del verso y un obrero
que trabaja con otros a España en sus aceros.
Tal es mi poesía: poesía-herramienta
a la vez que latido de lo unánime y ciego.
Tal es, arma cargada de futuro expansivo
con que te apunto al pecho.
No es una poesía gota a gota pensada.
No es un bello producto. No es un fruto perfecto.
Es algo como el aire que todos respiramos
y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.
Son palabras que todos repetimos sintiendo
como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.
Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.
Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.
Gabriel Celaya
Una aglomeración caótica de taperas... que no un pueblo, si bien hay algunos valientes que viven todo el año allí. Los ranchos, decadentes, desprolijos, malolientes miran caprichosamente en cualquier dirección. El olor, en un día caluroso de verano, hace que uno agradezca a dios por el viento que al menos no lo deja estaqueado en la nariz. No me explico por qué Prefectura, que rastrilla continuamente las playas buscando algún aventurero en su 4x4 a quien multar, no se ocupa de levantar los cadáveres de lobo marino, o al menos, de darles debida sepultura. Mucho dicen preocuparse por "preservar" este reducto ecológico limitando el ingreso de vehículos particulares... pero dicha preocupación es indiferente a la cantidad y estado de los camiones que sin cesar van y vienen trayendo oleadas de turistas que llegan, cagan, mean y ensucian donde y cuanto pueden, y se van pocas horas después... dejando un cabo degradado, con sus cadáveres y su basura, su sol abrasador y sin escapatoria que no implique desembolsos importantes de dinero, su viento, su sal... y el regalo del océano rochense, que es en cada centímentro de su extensión, incomparable. Al final, hippy y todo como dicen que una es, no se puede sino desear que llegue alguna cadena hotelera internacional, plante un bello hotel y se encargue de colocar prolijos basureros y un par de baños químicos. Y se interese en presionar a la desidiosa DINARA para que disponga de los cadáveres de lobo marino, y de paso, de los de los gurises que duermen su resaca por cualquier lugar. Ayer, con 30º en Cabo Polonio, el aire apestaba a cadaveres en descomposición y a excrementos humanos. Como para patear a autoridades y vecinos, hasta que reaccionen. O como para resistir a esa magia a la que la nariz es inmune, y ya no volver.
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