DISTANCIA ÓPTIMA

Mi fábula favorita, es la citada por Freud en una de sus obras, escrita por Schopenhauer: Los Puercoespines en Invierno. Resulta que en la estación gélida estas tiernas y espinosas criaturas, naturalmente pasan frío. Entonces se acercan. Al hacerlo se pinchan, y se vuelven a alejar. La adversidad climática los impulsa a volver a intentarlo. Sucesivas aproximaciones y dolorosos apartamientos. Hasta que encuentran la distanca óptima: aquella en la que se brindan calor mutuamente, sin pincharse.
Todas las criaturas vivientes de este planeta necesitan esa distancia para mantener su capacidad funcional, desarrollarse plenamente y satisfacer sus necesidades. Con espinas visibles o sin ellas. La maestría es llegar a predecir con exactitud cual es esa distancia. Cuanto antes aprendemos a estimarla, tanto menos padecemos. En el trabajo, con el jefe, la distancia óptima pasa por una clara descripción de funciones; y que este tenga su propio espacio físico a una puerta cerrada de distancia (cuestión de no estar en tensión las 8 horas de la jornada laboral). Con los amigos y familiares, puede ser desde metros a kilómetros, desde una llamada telefónica diaria, hasta dos por año. Con el hombre de tus sueños, puede reducirse a los centímetros necesarios para respirar, por lo menos mientras dure el invierno interior. De minutos a años de dichosa cercanía y doliente ausencia plagada de deseo. Así como la existencia de cualquier cosa trae consigo la de su opuesto, también existe la Ausencia Óptima: el tramo de ausencia, que siendo aún tolerable y por eso no rechazado de la conciencia, es necesario para alimentar el caprichoso Deseo, motor de todas las búsquedas humanas. El espacio vacío que todo lo vivo precisa para seguir adelante.

RETERRITORIALIZACIÓN

La tarde en que Elisa, volviendo del trabajo, se topó con Mauro justo en el centro de su ser, no dudó de que debía expulsarlo, sin demora y sin temor. Ni bien llegar, se metió en la ducha, se puso sexy, y entrada la noche salió a encontrarse con un reemplazo potencial. Le resultó auspicioso que el punto de encuentro elegido fuera el bar Primitivo, estando como estaba convencida de que su accionar era solamente natural, y por lo tanto lógico y verdadero. Tan natural como arrancar un yuyo de un cantero.
Germán, tal era el nombre del candidato de la noche, era un muchacho de bellas facciones, tierno y sin curtir, tratando de lucirse ante ella dándose aires de intelectual.
Lo miró extensamente y en detalle, aprovechando que él estaba inmerso en la profundidad de su alegato, que ella escuchó atentamente hasta cierto punto, y llegando él al final de la breve pero nutrida autobiografía, Elisa comenzó a temblar incontrolablemente. Se despidió rápidamente y huyó. Llegó a su casa y se sentó a escribir su carta de despedida. Hola Mauro! blablablabla y un adios escasamente adornado y concluyente. Pensó unos segundos antes de hacer click en Enviar, como se acostumbre antes de una acción irrevocable.
Pasados unos días, cual sabía ya Elisa que suele suceder con sus amores, Mauro comenzó a crecer en su interior alimentado por la eternamente nutritiva Ausencia, y por su callada aceptación. Esto último fue lo peor... ¡ni siquiera protestó!
Elisa no miró para otro lado, como siempre hacía. Aceptó su nuevo huesped, supuso que como toda peste cumpliría su ciclo para quedar sepultada finalmente, habiendole brindado oportunidad de producir defensas contra accidentes semejantes, en un ilusorio futuro.
Y lo cierto es que en eso anda Elisa: regando a Mauro con pinturas e inspiradas palabras, ese Mauro de la parte interior de sus ojos de donde no volverá a emerger; y confiando, si no en los ciclos naturales, tanto como en la súbita irrupción de un nuevo amor. Considerando llamar a Mauro al menos tres veces cada día y dándose un liberador permiso: si... pero después. Zanahoria que la anima a no meterse en la cama hasta que su nuevo amor venga a yacer a su lado.

Dueña de sí, y de sus injertos.

P.D: Mauro... ¿te pinta una cerva?
Beso... Elisa.

EL JUEGO DE LOS MUNDOS POSIBLES

APUNTES DE LA CONFERENCIA DE DENISE NAJMANOVICH SOBRE PENSAMIENTO COMPLEJO. BUENOS AIRES, MARZO 2008.

El mundo está supuesto. No nos consideramos embebidos en el mundo, sino enfrentados a él. Sin embargo, lo verdadero y lo falso depende la forma del mundo en cuestión.
Cuando entramos a un mundo con una forma distinta, no nos animamos a predecir. Tenemos que explorar. Oscilamos entonces entre querer inquietarnos y querer tranquilizarnos. Las diferencias entre un mundo y otro son modos de existencia. Implica lo político, lo estético, etc. Para Spinoza la virtud está relacionada a la potencia de hacer existir. El suyo es un sistema de causa inmanente, que considera la transcendencia propia de un sistema de dominación. Tenemos que conocer la arquitectura del mundo para saber lo posible y lo imposible dentro de él. Cuando reconstruimos, estamos inventando. Los tonos son básicos: las cosas que sabemos bien, es porque suenan bien. No tenemos problemas con la tabla del dos, pero el resultado de 7x8 suena espantoso...
El lenguaje configura el mundo y la experiencia en el cuerpo. Un lenguage es una forma de ligarse con el mundo. Pasado, presente y futuro es una forma de ligarse con el mundo. Nada es solamente "natural".
La cultura está basada en una cierta gramática específica del verbo Ser. Cambiamos eso, y cambia todo. Desde el punto de vista de la inmanencia la pregunta es: ¿Que permite y que impide esta forma de existencia? Vivimos en un universo único y completamente conectado. Spinoza no piensa en términos de cosas, sino de acciones y relaciones. No hay afuera de la comunidad. Las fronteras serán imaginarias, pero son eficacies. La frontera es nuestra conducta. El imaginario es social, y la barrera se disuelve socialmente.

Toda verdadera idea es una idea verdadera. Toda idea que uno ha forjado hace existir algo. Todo lo que ocurre, ocurre porque uno está donde está. Todo está conectado. Esto es algo que reconocemos y enseguida negamos y reprimimos. La complejidad cambia las nociones de distancia. En psicología social, la distancia entre las personas se mide en pasos de red: cuantos nodos hay entre una persona y otra. La distancia no tiene que ver con la geografía sino con los modos de conexión. No hay forma de estar fuera de la realidad. El significado depende del mundo posible y la potencia que tengas.
El tamaño del mundo depende de como circules. Creemos que los vínculos más fuertes son los más importantes, y sin embargo los vínculos débiles son más fuertes, desde el momento que son más eficaces, llegan más lejos, actúan como puentes entre grupos, oxigenándolos. Cuando uno busca novedad, que no la busque entre sus amigos. Pertenecer es digital, y todos pertenecemos. Hay distintos modos de participar en la acción. Un paradigma incluye una estética. La estética refiere a las formas. La realidad comienza en un estado de tensión con la apariencia. Lo que aparece en el mundo está en él porque puede. Así como se inventa el tiempo, se inventa la unificación del espacio. Vivimos simultáneamente en muchos mundos. Hay infinitos mundos dentro del mundo. Internet cambió nuestras nociones de distancia. Todo lo que hay son relaciones. Si no hay resonancia, no hay diálogo.

La geometría de Spinoza es un modo de producción. En la inmanencia se acepta que todo es existente. Cuando Spinoza habla de la Potencia, es la potencia de afectar y ser afectado. Cultivar la potencia de la escucha es comprender que la mente no es una posesión individual; la posibilidad de pensar tiene que ver con el encuentro de mentes.
Dentro de un cluster las uniones son fuertes, y entre ellos son más débiles. Todo tiene su potencia, y no tiene por qué tener una potencia distinta. Toda la potencia se expresa siempre. Lo que no hiciste fue porque no pudiste. Esta es una filosofía donde no hay culpa, pues no hay falta. La falta es un sistema que los humanos apuntan contra otros.
El mundo es infinito, y no sabemos qué se va a hacer evidente, y cuando, por lo cual hay que actuar según un principio de delicadeza.

instill

I have tiptoed through the world.
Through the life of each person that crossed mine, I have tiptoed.
Even before I leave, I start to vanish.

The likes of the technician that saves your irreplaceable,

whose face you forget as soon as he shuts the door.
I consider this my virtue.
And also my cross.
The trouble being
I cling.

EL PLACAR -- Y -- COMBINACIONES

Se despertó fresca y con tiempo. Mientras hacía el café, se metió en la ducha, se limpió el cutis, se hidrató la piel, se maquilló y marchó hacia el placar. Se miró al espejo y se sonrió. ¿Qué quiero inspirar hoy? Ese día estaba pícara, así que se puso un vestido corto y rojo y accesorios verdes y amarillos. Se calzó unos tacones altísimos, y salió a la calle con paso fuerte y decidido,y con una sonrisa de oreja a oreja.

El ave infló el pecho emuplumado y emitió su visceral graznido, el que tanto le envidio. Me vió ahí parada, batió fuertemente las alas, una, dos, tres veces, y se avalanzó hacia las alturas su deseo.
Me subí al auto, conduje diez kilómetros, y estacioné bajo la ventana de él. Me quedé contemplando las alturas de su terraza, y hubiera deseado ser lo suficientemente audaz para dar el temido salto. O al menos emitir un llamado audible.
No se adonde habrá llegado aquél pájaro que me inspiró. Pero se que yo morí en la orilla.

STRANGER SONG - LEONARD COHEN

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(white whale)

It was not just the whiteness of the whale's skin but what was written on it.

The hereditary scars.

The way they appeared of their own accord more and more forming a network of incomprehensible commandments.


*

She knew that the metaphor of the whale continued to patrol the coastal waters of her national imagination like a restless lover.

And that the hunt for it seemed to be repetitive, and compulsive.

And that each hunt ended up bound to the whale by the difficult rope of its own discursive harpoon and that grievous human suffering was usually involved.


*


She knew that one likely referent for the whale was the leviathan obsessions of the entire metaphorical body of her nation.

With its vast apparatus of conquest and its high-frequency cries of longing.

Into which the figures of individual speech were continually being swallowed like an encyclopedic series of phosphorescent microscopic organisms or Biblical prophets.

*

But that at the same time the whale was also in reference to some alternate and dreadfully impinging state of things.

That it was not just exhaustive and inexhaustible but possessed of some mute and terrible reality that was the object of infinite national desire.

So that the figure of Ishmael alone in the water became more and more important to her.

*

As though Ishmael were a kind of reduction of the whale to some secular remnant.

As though by clinging to Ishmael she might have some kind of reduced hope for the release of her nation, or at least for the salvage of a traumatized but serviceable discourse of relative sanity.

As though relative sanity were what her nation actually wanted, or ever had.

Ann Killough

ALIENACIÓN

"Proceso mediante el cual el hombre o una colectividad transforman su conciencia hasta hacerla contradictoria con lo que debía esperarse de su condición. Estado de ánimo, individual o colectivo, en que el hombre se siente ajeno a su trabajo o a su vida auténtica."

Cuando Elisa se encontró con Mauro, escaneó su imagen e infirió a partir de ella las definiciones básicas. Puede llegar a servir para una suplencia, pero no para un cargo efectivo. Un tabique nasal que evidenciaba antigua rotura, puños cerrados y mirada evasiva, fueron las pruebas que relevaron el interrogatorio.
Mauro se sometió al examen no sin quejarse. "No me juzgues por eso..." Se supo bajo la lupa de Elisa y sintió cierta inquietud, responsable de la tensión de sus músculos, de esos puños cerrados que dan cuenta que el observador indefectiblemente altera lo observado.
Fue fácil encontrar los adjetivos y sustantivos con que enmarcar el pretendido encuentro. Al menos ambos utilizaban el mismo sistema operativo, haciendo verosímil la fantasía de vasos comunicantes. Bin/bash, línea de comandos. Donde Bash es caparazón, propiamente concha re-editada -Bourn Again Shell- una forma de habitar y de encarar los vínculos. Donde bin/bash precede a toda acción, y procede de la arcaica dialéctica entre miedo y deseo. El lenguaje impone economía, y una forma expeditiva y tipificada de razonar. La vida impone dinamismo, porque el tiempo es el mayor de nuestros tesoros, y el deseo manda.


Bin/bash bicho, aventura, affaire. Con cada encuentro, Mauro y Elisa se iban conociendo menos. Resultó que Elisa era una utilidad creada en JAVA, Just Another Vague Acronym, popular lenguage de programación que en su pueblo se traducía A.M.O.R: Antiguo Modo de Ordenar la Reproducción. Atrás de ese bin/bash, comando... estaba la creencia de que el sexo es un encuentro trascendente. Recién a los treinta y pico, y tras tres divorcios, descubre que amor y sexo no son una y la misma cosa. Descubre que el sexo también puede ser una sofisticada manera de alienarse. De impedir la invasión emocional del otro.
Y resultó también, que Mauro se desarrolló en GeneXus, de género somos, herramienta basada en conocimiento básicamente visual, sobre el que se generan rápida y económicamente adaptaciones y homoestasis. Sexo es pene y vagina, porque cuando tenía 14 años su tío lo llevó a debutar con una puta, vieja y fea, pero paciente y comprensiva. Tras varios años de matrimonio, llegó a vislumbrar que el sexo era también una forma de encuentro, un campo de despliegue de afecto e intimidad. Luego su mujer lo dejó, porque no quería un perrito faldero, sino un alto nivel de adrenalina en sangre, y una vida rodeada de lujo: infinita capacidad de consumo cuanto más indiscriminado, mejor.

El problema de este lenguage basado en la identificación de género con sus roles y estereotipos acerca de las agrupaciones de líneas de comando y sus jerarquías, es que genera conflictos con la información no visual. Lo que Mauro veía en Elisa no coincidía con lo que Elisa verbalizaba, ni con el olor de Elisa. Pero eligió ignorar estos detalles.
Las distracciones salen caro. El empecinamiento con que Mauro y Elisa se adherían a sus lenguages (por no tener alternativa) los obligó a ignorar los incidentes críticos que al irse acumulando en la sombra de su conciencia, en los márgenes de la experiencia, fueron elevando la temperatura de ciertos componentes básicos vitales, sus memorias, para desembocar finalmente en un error fatal: alienación, convertida en hábito, irreversible.

Mercedes Bocage

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Mis amigos en casa

Cada uno en su lugar... que lindo es reunirse con amigos y encontrarlos cada cual donde uno pensaba. Anoche cambiamos el habitual juego de las escondidas por el siempre renovado de verdad o consecuencia. Donde a la luz de los foquitos y las velas, quien optó por momentos por la segunda, quedó en saludable evidencia. Más allá de nuestros ritornellos y nuestras fugas, de los cuentos en que nos enredamos para no se bien qué... el sentimiento siempre es como de reunión familiar. Lazos de referencia y de pertenencia, por los que me siento agradecidísima a la vida. Que la una loca, que la otra también, que el otro malvado y trucho, que el otro la pura bondad y transparencia. Constelamos siendo juntos, dando cuenta del tiempo que pasa sin cambiar lo que nos identifica, reconociendonos en nuestras viejas coordenadas, para la paz de mi alma.
Hay una parte olvidada de mi que resucita cada vez que nos reunimos. La parte más joven de mi, que celebra la amistad.

SCAVENGER

I have been where you are now. I've been eaten and digested, and evacuated painlessly. I sunk in the earth, I was reborn as a worm, and thus I became a part of the vulture I looked up to. Never a worm was as eager to be eaten as myself. I've always been such a creeper. I hid in the heart of the hyena my beloved vulture cherished. I know for certain, he would've never coveted me, for myself.

And thus I became a part of his bloodstream, and here I am now, cutting through the clouds, landing recklessly wherever some exciting odor carries us. I'm seeing through his eyes, I make his wings flap strongly. I'm not with him, i'm in him, and more accurately I can say I am him. I know all his secrets... which hasn't made me love him less. But... you know the way proximity breeds contempt.

Only today I saw you, with that lustful look on your face, right the moment you were struggling your way into that obscure rotten liver you were tunneling into, meaning to cheat on us. I can say, my fellow annelid, on the grounds of my wide experience and all my travelling, that destiny is not as far stretched as you now believe. That the sky is as humid and dark and uncertain as the earth that nests you, and perfect happiness doesn't blossom in the dry branches where we perch. I believe your home may well be a flower you yourself have nurtured. I firmly believe your soul mate is not the next link in the food chain, and rather your neighbor. So love thy neighbor, sister. Twist around each other, enjoy and reproduce the sheer delight of togetherness, being who you are, where you are, for the wellbeing of the world.

I can contain my beast now, so I part. Aware, and empty.

Mercedes Bocage

LEONARD COHEN - A THOUSAND KISSES DEEP

And sometimes when the night is slow,
The wretched and the meek,
We gather up our hearts and go,
A thousand kisses deep.

Confined to sex, we pressed against
The limits of the sea:
I saw there were no oceans left
For scavengers like me.
I made it to the forward deck.
I blessed our remnant fleet –
And then consented to be wrecked,
A thousand kisses deep.

I’m turning tricks, I’m getting fixed,
I’m back on Boogie Street.
I guess they won’t exchange the gifts
That you were meant to keep.
And quiet is the thought of you,
The file on you complete,
Except what we forgot to do,
A thousand kisses deep.

DESIRE

... TO extend oneself in desire, but to meet in a sacrament. It to draw body's tears in form of living water,

Gratitude and love.

To be given this and recognize it- is also to have an idea of what it means to be alone at noon.

And to hear from within

the echo from a round well

and in it-- to make out the trace

of a conversation,

like no other

sound

DESIRE, some kind of minor love, selfish, careless, childish, enchantingly beautiful. As love, an emotion, primary and our own... meant to share. To kiss, to taste, to bite, to be aroused by a smell. To lick, to taste, to bite your tongue and push you inside me fast, right now, and elevate in a white swirl of electricity, and shout, and laugh or whine... up there, where the wild you and the wildest me get assembled.

RAINER MARIA RILKE

I am too alone in the world, and not alone enough

to make every minute holy.

I am too tiny in this world, and not tiny enough

just to lie before you like a thing,

shrewd and secretive.

I want my own will, and I want simply to be with my will,

as it goes toward action,

and in the silent, sometimes hardly moving times

when something is coming near,

I want to be with those who know secret things

or else alone.

I want to be a mirror for your whole body,

and I never want to be blind, or to be too old

to hold up your heavy and swaying picture.

I want to unfold.

I don't want to stay folded anywhere,

because where I am folded, there I am a lie.

And I want my grasp of things true before you.

I want to describe myself like a painting that I looked at closely for a long time,

like a saying that I finally understood,

like the pitcher I use every day,

like the face of my mother,

like a ship that took me safely through the wildest storm of all.

THE JOURNEY - MARY OLIVER

love is the miracle

One day you finally knew
what you had to do, and began,
though the voices around you
kept shouting
their bad advice--
though the whole house
began to tremble
and you felt the old tug
at your ankles.
"Mend my life!"
each voice cried.
But you didn't stop.
You knew what you had to do,
though the wind pried
with its stiff fingers
at the very foundations,
though their melancholy
was terrible.
It was already late
enough, and a wild night,
and the road full of fallen
branches and stones.
But little by little,
as you left their voices behind,
the stars began to burn
through the sheets of clouds,
and there was a new voice
which you slowly
recognized as your own,
that kept you company
as you strode deeper and deeper
into the world,
determined to do
the only thing you could do--
determined to save
the only life you could save.

Mary Oliver

LOVE

I'm just musing how the overwhelming experience of falling in love or being mutually attracted with someone, can reawaken the beauty of what it means to belong in general....

Maybe when we fall in love, we dramatically experience ourselves not as some isolated little ego but recognize a powerful togetherness. So our experience of limitation is transcended in that belonging. And we realize that our true self is not a product of alienation, but belonging, to another, to ourselves and ultimately to all that is.

The image from Paul Klee is so expressive...an intuition of limitlessness on the one hand, and grounding with the particular other.

To love, is a disposition... an attitude of the will. Greater than feelings, painful or like, that tend to reduce our consciousness back to that little isolated self.

Trust is more than another feeling, while rooted in feelings about who one is and who one encounters, it is also spelled out in the will: loving neighbor as oneself....so there is a relationship between trust and love, on a feeling level and on the level of the will, of the chosen disposition.

Maybe hope is an openness, too. Not just feelings for preferential outcomes but also a general disposition to be open to the surprise...so it has a transcendent aspect too.

I know these words are classical virtues...faith hope and love. But we don’t really necessarily know how to relate to them, either because they have never been brought down to earth, or because painful personal experiences can block access to thinking about them in ways that activate the right signals for us. I know I’m really working to...whatever the words may mean, to integrate...wholly.

If there is a broad orientation of psychology that would reduce different experiences of belonging- romance, passionate attraction to another, to the self defeating mental acrobatics of an isolated ego in the form of projection or illusion, maybe the roots of these viewpoints is some problem with method, strict old scientific method, isolating, measuring, cutting the self up into pieces of a solitary pie.

I thought about the orientation of addiction as the opposite of transcendence.

For the Jews, the notion of gods kingdom wasn't a place or a reign, but it apparently was a metaphor meant to evoke creative power acting on their behalf… so when Jesus preached it to the people who were with him, he really did mean: good things, life, are happening all around you- and within you. Wake up to your life.

So I pulled this prayer out from Theresa of Avila, Spanish mystic, doctor of the church. (One of three women, she was very special, beautiful, savvy, powerful and holy) It's so hard to relate to any religious word, I always feel the need to deconstruct and relate to it like something not quite belonging to me, but I find it is sometimes helpful, if properly deconstructed. so Christ only has meaning in the sense if I relate it to love that I know I've received, or given, persons that have changed my world in some way.

Christ has no body now on earth but yours;
yours are the only hands with which He can do His work.
Yours are the only feet with which He can go about the world;
yours are the only eyes through which His compassion can shine forth upon a troubled world.

Christ has no body on earth but yours.

Theresa of Avila. Spanish Mystic

I know of one means only by which to attain to perfection: LOVE. Let us love, since our heart is made for nothing else. Sometimes I seek another word to express Love, but in this land of exile the word which begins and ends (St. Augustine) is quite incapable of rendering the vibrations of the soul; we must then adhere to this simple and only word: TO LOVE.
Therese of Liseiux

My great ambition is to focus on the beauty and the mystery of Love, because that's what I was created to do.

Therese of Lisieux

“If you only knew what darkness I am plunged into! ...

The good God does not need years to accomplish His work of love in a soul; one ray from His Heart can, in an instant, make His flower bloom for eternity..."

Therese of Lisieux

TRUST -- HAL HARTLEY

-Do you trust me?
-If you trust me first.
-I trust you
-Sure?
-Yes
-Then marry me
-I'll marry you if you admit that respect, admiration and trust equal love.
-OK. They equal love.

What is trust, anyway? Neither Maria nor Mathew should trust their closest ones. They meet on a critical day of their lives, in the darkest most desperate alley they have ever been in. They help each other. They respect and admire each other since they are so different, being both disadjusted. Do these ingredients make love? They never do. Since all that bonds Mathew and Maria lives in their heads, that could anytime be blown away by the handgranade Mathew carries in his pocket, or any other random factor. Love lives behind the gates that anger and pain have locked up, without re-opening date. Feelings have built their quarters in the chore of this mined, locked up, field.
Trust becomes far more vital than romance. A feeling of brotherhood in arms. I won't let you fall. I won't let you die alone. I am here. You are here.

CIRCE MAIA

Exterior

I

TODO ESTÁ fuera

nada queda dentro.

Tú mismo estás afuera, a medio hacerte

a medio construir, como esa casa

llena de andamios.

Lo más hondo no es íntimo: está afuera.

Hondura de vivir día por día

con otros, entre otros.

Falsa hondura del abismo

que sólo tú has pisado

y entre sueños has visto.

Demasiados abismos verdaderos

hay que cruzar, despójate de sombras

mira el real abismo:

se ha abierto como un tajo sobre el suelo

de la querida tierra

y tal vez no lo has visto.

Tal vez cruzas sin ver por dónde andas

de qué lado caminas, dónde apoyas

el pie… Tal vez estás perdido

en marañas espesas, trepadoras

dentro de ti. Arráncalas, arráncalas.

Lo más hondo no es íntimo.

II

NO ES CIERTO que busquemos la belleza

No es la belleza que amas en tus hijos

ni tampoco en las cosas.

(Hallaría muy triste

que te gustara tanto la lindura)

Amamos realidades porque existen

porque son verdaderas.

Pero ves qué desgracia:

se nos vuelven palabras-esqueletos.

"Verdadero" "real" suenan a nada

cajón vacío, ruido.

Una hoja de árbol se estremece.

La mano mueve el lápiz.

Una voz llama. Ahora

ahora mismo, ahora

el instante en que lees

la palabra "palabra"

¿qué círculos te envuelven

qué piso te sostiene

qué mira tu mirada?

(de Cambios, permanencias, 1978)

La autora

CIRCE MAIA nació en Montevideo en 1932, pero vive desde la infancia en Tacuarembó. Es profesora de filosofía y actualmente da clases de griego moderno. Integró el equipo de la revista Siete poetas hispanoamericanos, que dirigía Nancy Bacelo. Es traductora de poetas como William Carlos Williams, y los griegos Kavafis, Yannis Ritsos y Odisseas Elitis. Acaba de publicar su Obra poética.

GIOCONDA BELLI

No me arrepiento de nada

Desde la mujer que soy,
a veces me da por contemplar
aquellas que pude haber sido;
las mujeres primorosas,
hacendosas, buenas esposas,
dechado de virtudes,
que deseara mi madre.
No sé por qué
la vida entera he pasado
rebelándome contra ellas.
Odio sus amenazas en mi cuerpo.
La culpa que sus vidas impecables,
por extraño maleficio,
me inspiran.
Reniego de sus buenos oficios;
de los llantos a escondidas del esposo,
del pudor de su desnudez
bajo la planchada y almidonada ropa interior.
Estas mujeres, sin embargo,
me miran desde el interior de los espejos,
levantan su dedo acusador
y, a veces, cedo a sus miradas de reproche
y quiero ganarme la aceptación universal,
ser la "niña buena", la "mujer decente"
la Gioconda irreprochable.
Sacarme diez en conducta
con el partido, el estado, las amistades,
mi familia, mis hijos y todos los demás seres
que abundantes pueblan este mundo nuestro.
En esta contradicción inevitable
entre lo que debió haber sido y lo que es,
he librado numerosas batallas mortales,
batallas a mordiscos de ellas contra mí
—ellas habitando en mí queriendo ser yo misma—
transgrediendo maternos mandamientos,
desgarro adolorida y a trompicones
a las mujeres internas
que, desde la infancia, me retuercen los ojos
porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,
porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,
que se enamora como alma en pena
de causas justas, hombres hermosos,
y palabras juguetonas.
Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,
e hice el amor sobre escritorios
—en horas de oficina—
y rompí lazos inviolables
y me atreví a gozar
el cuerpo sano y sinuoso
con que los genes de todos mis ancestros
me dotaron.
No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.
No me arrepiento de nada, como dijo Edith Piaf.
Pero en los pozos oscuros en que me hundo,
cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,
siento las lágrimas pujando;
veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,
blandiendo condenas contra mi felicidad.
Impertérritas niñas buenas me circundan
y danzan sus canciones infantiles contra mí
contra esta mujer
hecha y derecha,
plena.
Esta mujer de pechos en pecho
y caderas anchas
que, por mi madre y contra ella,
me gusta ser.

LEONARD COHEN

Suzanne takes you down to her place near the river
You can hear the boats go by
You can spend the night beside her
And you know that she's half crazy
But that's why you want to be there
And she feeds you tea and oranges
That come all the way from China
And just when you mean to tell her
That you have no love to give her
Then she gets you on her wavelength
And she lets the river answer
That you've always been her lover
And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that she will trust you
For you've touched her perfect body with your mind.
And Jesus was a sailor
When he walked upon the water
And he spent a long time watching
From his lonely wooden tower
And when he knew for certain
Only drowning men could see him
He said "All men will be sailors then
Until the sea shall free them"
But he himself was broken
Long before the sky would open
Forsaken, almost human
He sank beneath your wisdom like a stone
And you want to travel with him
And you want to travel blind
And you think maybe you'll trust him
For he's touched your perfect body with his mind.

Now Suzanne takes your hand
And she leads you to the river
She is wearing rags and feathers
From Salvation Army counters
And the sun pours down like honey
On our lady of the harbour
And she shows you where to look
Among the garbage and the flowers
There are heroes in the seaweed
There are children in the morning
They are leaning out for love
And they will lean that way forever
While Suzanne holds the mirror
And you want to travel with her
And you want to travel blind
And you know that you can trust her
For she's touched your perfect body with her mind.

And I’m in so electrically charged up kinetically active erratically need you fanatically you get to me magically sure as the sky is blue. And I’m in so totally wrapped up emotionally attracted so fisically active so recklessly I need you so desperately sure as the sky is blue . Yeah.
Martina McBride for Runaway Bride coos. So totally precise.
Matching Paul's picture of Cabo Polonio.

EL SOUTIEN MÁS ROTOSO

(SÓLO PARA ADULTAS)

Es un hecho. La bombachita y el soutien más vergonozosos de tu placar, son los que te acreditarán a la mejor de las noches. Si. Y el día que dejes olvidada cual romántica prenda de "nos volveremos a ver..." una pieza de ropa interior en la casa de él, será ese armatoste de alambres sobresalidos que debiste tirar hace 5 años, pero es tan cómodo (aunque pinche un poco...)
Estoy convencida de que es una ley, así de inexorable como lo que dicen las cartas, y de eficaz como sumergir tu ágata en agua con sal tres noches antes de la luna llena. Mayor porcentaje de éxito que cualquier hechizo o filtro de amor. Nunca falla.
Esa noche que salís entregada a la triste realidad de que no vas a coger nunca más (y por lo tanto hace meses que no te depilas y que has pasado a usar ropa interior muuy cómoda)... es la noche que te pegás un revolcón como ninguno. Aún cuando hayas pecado de incontinencia oral, y a duras penas puedas recordar los detalles del evento... todo tu cuerpo y tu aire al andar habrán acusado recibo.
Como nada es perfecto, cargarás con la vergüenza del maldito artefacto traspapelado en la nebulosa de un despertar atolondrado, mientras vivas. La resaca, el apuro de la hora, la confusión mientras lo acontecido se organiza en una serie de líneas de acción definidas, atentan aun contra esos hábitos tanto tiempo atrás automatizados, como es el orden en que se colocan las prendas de vestir, sin omitir ninguna.
Puede pensarse que este tipo de incidentes pueden evitarse simplemente evitando las prendas obsoletas... cada una sabe de cuales se tratan.
Pero no. Este accionar nuevamente nos planta en el pantano de la expectativa. Así que mujer: asúmete pro age junto con dove, hazte creyente de la Belleza Real que nada sabe de adornos ni de defectillos (incluir aquí rollos, estrías, celulitis, puntos negros, piernas pinchudas, etc), y salile nomás a la calle con tu alegría inmaculada y tus incontenibles ganas...
Y jamás de los jamases se te ocurra recordar los detalles antes mencionados en la previa, mucho menos como condición inhabilitante. Mucho más vale en la vida olvidarse de las propias vergüenzas por ahí.

Cabo Polonio

Una aglomeración caótica de taperas... que no un pueblo, si bien hay algunos valientes que viven todo el año allí. Los ranchos, decadentes, desprolijos, malolientes miran caprichosamente en cualquier dirección. El olor, en un día caluroso de verano, hace que uno agradezca a dios por el viento que al menos no lo deja estaqueado en la nariz. No me explico por qué Prefectura, que rastrilla continuamente las playas buscando algún aventurero en su 4x4 a quien multar, no se ocupa de levantar los cadáveres de lobo marino, o al menos, de darles debida sepultura. Mucho dicen preocuparse por "preservar" este reducto ecológico limitando el ingreso de vehículos particulares... pero dicha preocupación es indiferente a la cantidad y estado de los camiones que sin cesar van y vienen trayendo oleadas de turistas que llegan, cagan, mean y ensucian donde y cuanto pueden, y se van pocas horas después... dejando un cabo degradado, con sus cadáveres y su basura, su sol abrasador y sin escapatoria que no implique desembolsos importantes de dinero, su viento, su sal... y el regalo del océano rochense, que es en cada centímentro de su extensión, incomparable. Al final, hippy y todo como dicen que una es, no se puede sino desear que llegue alguna cadena hotelera internacional, plante un bello hotel y se encargue de colocar prolijos basureros y un par de baños químicos. Y se interese en presionar a la desidiosa DINARA para que disponga de los cadáveres de lobo marino, y de paso, de los de los gurises que duermen su resaca por cualquier lugar. Ayer, con 30º en Cabo Polonio, el aire apestaba a cadaveres en descomposición y a excrementos humanos. Como para patear a autoridades y vecinos, hasta que reaccionen. O como para resistir a esa magia a la que la nariz es inmune, y ya no volver.

RUSS COLUMBO
January 14, 1908 - September 2, 1934

YOU CALL IT MADNESS

At first a slight suggestion
that grew to haunt my mind
twisted eternal question...
true love is hard to find.

And then the day I found you
my love I had to share
I wove my dreams around you
somehow, made me care

I can't forget the night I met you
You're all I'm thinking of
Now You Call It Madness
Ah, but I Call It Love

CHANGE AND CHALLENGE

There's this ball and chain tied to my leg. I know you can hardly notice it, but there it is. You may not see it, but I certainly feel it. It stops me from running. It keeps me walking in line. It makes me grumpy most of the time. Strangely enough, I don't know who put it there... so I trust no one. Anybody could be guilty, even you... or even me.

So there you are... how come you don't cut off my ball and chain? What are you doing, just sitting there while I struggle alone? I should probably stop talking to you... and you... and you. You are not helping me... oh yes, now I know... you are the one keeping me down. You have been lying all the time... I can't see your face... you must be lying through your teeth.

I love you. I hate you. I love you. You are not real. Even if you listen and respond... you are not real. I hate you. I blame you.

Is the wind calling for you? How hurt is your wing?

SEXO SALVAJE

En cuanto a las fuentes, como toda causa, se reducen a mera fantasía. No sabremos lo que es la mística, pero lo que genera en una persona es accesible a la observación directa. Hoy el astuto hombre de negocios está muy cansado y se siente un tigre perezoso descansando bajo un árbol; eso si: siempre dispuesto a dar pelea. La niña asustada quisiera ser PC para lograr comunicarse; el obeso oficinista sudoroso e impotente quiere ser avión para volar y que lo mantengan. Cada día el deseo coge con el miedo a plena luz y en caliente. Los plásticos se precipitan hacia el centro, y allá en la esquina limosnea un discapacitado que me carga.

La paz aguarda en ese espacio de silencio que el cuerpo reserva para el deseo, un paso más allá de cobardías e infamias tales como la resistencia, la lucha, la defensa y el castigo.

You do not have to be good.

You do not have to walk on your knees
for a hundred miles through the desert repenting.

You only have to let the soft animal of your body
love what it loves.

Tell me about despair, yours, and I will tell you mine.
Meanwhile the world goes on.

Meanwhile the sun and the clear pebbles of the rain
are moving across the landscapes,
over the prairies and the deep trees,
the mountains and the rivers.

Meanwhile the wild geese, high in the clean blue air,
are heading home again.

Whoever you are, no matter how lonely,
the world offers itself to your imagination,
calls to you like the wild geese, harsh and exciting —
over and over announcing your place
in the family of things.

Mary Oliver

NUESTRO DÍA GRIS

Relish knot
Cherish knot
Love knot
Live knot
If ready to leave knot, follow the thread.

Perdemos tiempo tratando de sacarnos de la cabeza lo que no quiere salir del corazón. Los nudos son para gozarselos
y agradecer

be so.

Soy Eme

Maravilla y milagro:

Mil muertes

Mientras miro

Meses melancólicos

Morir madrugando.

Maca de mi misma

Macuquera de la magia

Magna, magnifica mierda

Macerada por la maza o la

Masa malvada.

Miseria, misterio, y mis miedos

Minuto a minuto masticando mi mortaja

Malabarista y metamórfica.

Metonímico método de mentir:

Mucha metalepsis metida en el mundo.

Muro medianero, mutismo de lo mutuo,

Máximos y mínimos mezclados,

Migajas mis mañanas,

Morfeo que me miente,

Me mira malhadado

Mayores mis memorias,

Menores mis membretes.

Metáfora más o menos,

Me miento mentalmente;

Mejor medir mis mordiscos, no sea

Que el monumental moño monstruoso

Mute en malparida mariposa.

hablaré, diré palabras huecas,
sensibles mentiras hermosas,
hasta yo,
creeré algo
...te gustará;
y se tenderán como largos puentes sobre nuestras vidas en danza de sueños y realidades que nos llevarán
a los mas locos proyectos.
de no encontrar nunca
la otra orilla de otros puentes,
de nuestras vidas.

Miguel Omar Díaz, autor de este y todos mis poemas favoritos.. Y de los cuadros.

Para no llegar nunca... caer.

UNA LOCA TEMPESTAD. Ana Carolina

YO QUIERO UNA LUNA LLENA
Y QUIERO SENTIR LA NOCHE
YO QUIERO MIRAR LAS LUCES
QUE TUS OJOS NO ME han dejado VER...
¡AHORA YO QUIERO VIVIR!!

YO QUIERO PARTIR MAÑANA
YO QUIERO SEGUIR LA ESTRELLA
YO QUIERO SENTIR EL VIENTO
POR LA PIEL, UN PENSAMIENTO QUE ME HARÁ
UNA LOCA TEMPESTAD.

YO QUIERO SER UNA TARDE GRIS
QUIERO QUE LA LLUVIA CORRA SOBRE EL RÍO
EL RÍO QUE POR CALLES CORRE EN MI
las aguas que me quieren llevar TAN LEJOS
...

INCIDENTES CRÍTICOS Y CAPRICHOS

Todos los días escucho cantarse en alta voz a mis compañeros de oficina "Che, viste este incidente crítico?" Lo dicen con absoluta tranquilidad, varias veces en una misma jornada. Yo recuerdo otras etapas de mi vida en que escuchaba estas dos palabras emergiendo desde las profundidades del diván rodeado de ensayos, tratados y manuales psicoanalíticos. Eran palabras bañadas de agonía, sucesos avalancha que cambiaban drásticamente el rumbo de los días. Aún ahora, que las escucho tantas veces en el correr de un día pesado, me dan escalofríos. Les pregunté que significa para ellos. Me dijeron que lo mismo que para mí... algo urgente. Y ahí se los ve a los muchachos... tan panchos.
En Monsters Inc vemos a los monstruos en angustia de aniquilación, pues ya no atemorizan a nadie. Los jóvenes parecen cada vez más ajenos al asombro y el espanto. Y más poseídos por sus caprichos. En la imagen, portada de Los Caprichos de Goya, está él, abstraído y rodeado de sus obsesiones. Y es eso lo más urgente que se me ocurre en este momento: un capricho, un antojo, acaso una obsesión; aconteciendo en territorios de la agonía. Muy lejos de los caprichos, los incidentes críticos se sitúan en el polo de lo inevitable, cerca de la sabiduría y la serenidad, en dominios de la razón.

LA POESÍA ES UN ARMA CARGADA DE FUTURO

Cuando ya nada se espera personalmente exaltante,

mas se palpita y se sigue más acá de la conciencia,

fieramente existiendo, ciegamente afirmado,

como un pulso que golpea las tinieblas,

cuando se miran de frente

los vertiginosos ojos claros de la muerte,

se dicen las verdades:

las bárbaras, terribles, amorosas crueldades.

Se dicen los poemas

que ensanchan los pulmones de cuantos, asfixiados,

piden ser, piden ritmo,

piden ley para aquello que sienten excesivo.

Con la velocidad del instinto,

con el rayo del prodigio,

como mágica evidencia, lo real se nos convierte

en lo idéntico a sí mismo.

Poesía para el pobre, poesía necesaria

como el pan de cada día,

como el aire que exigimos trece veces por minuto,

para ser y en tanto somos dar un sí que glorifica.

Porque vivimos a golpes, porque apenas si nos dejan

decir que somos quien somos,

nuestros cantares no pueden ser sin pecado un adorno.

Estamos tocando el fondo.

Maldigo la poesía concebida como un lujo

cultural por los neutrales

que, lavándose las manos, se desentienden y evaden.

Maldigo la poesía de quien no toma partido hasta mancharse.

Hago mías las faltas. Siento en mí a cuantos sufren

y canto respirando.

Canto, y canto, y cantando más allá de mis penas

personales, me ensancho.

Quisiera daros vida, provocar nuevos actos,

y calculo por eso con técnica qué puedo.

Me siento un ingeniero del verso y un obrero

que trabaja con otros a España en sus aceros.

Tal es mi poesía: poesía-herramienta

a la vez que latido de lo unánime y ciego.

Tal es, arma cargada de futuro expansivo

con que te apunto al pecho.

No es una poesía gota a gota pensada.

No es un bello producto. No es un fruto perfecto.

Es algo como el aire que todos respiramos

y es el canto que espacia cuanto dentro llevamos.

Son palabras que todos repetimos sintiendo

como nuestras, y vuelan. Son más que lo mentado.

Son lo más necesario: lo que no tiene nombre.

Son gritos en el cielo, y en la tierra son actos.

Gabriel Celaya

ROBERTO ZUCCO: crónica de un angel dulce en un mundo perverso

o
RETRATO DE UN ASESINO EN SERIE

Roberto Zucco es transparente. Pura sensibilidad sin domesticar: él es inocente crueldad. Devorado por su madre desde su nacimiento, aprende a percibir desde los deseos más oscuros de las mujeres, identificandose con ellas (encontrando su dolor y su falta en la maternal, tan íntima y ajena), para convertirse en su brazo armado. Roberto Zucco no es: no devino jamás sujeto, careció de la contención para ello, y se transforma así en materia fluida que la maldad del mundo atraviesa, constituyendo. Cual prisma es penetrado por los impulsos reprimidos ajenos devorados, concentración de ira y dolor de cuantos lo han rodeado, y que al metabolizar, produce violencia y muerte.
La obra "Roberto Zucco" es un ensayo sobre la peor de las condiciones humanas... esa zona donde la humanidad, a fuerza de canibalizar su propia experiencia, se aisla de toda luz, al punto de ya no poder tolerarla. Ese armario abyecto de la Humanidad en el que la sombra ama y busca la sombra, y la posibilidad de conexión con el otro sólo se realiza desde el odio, la envidia, el dolor, la necesidad, la decadencia, la compasión, y la muerte. Por atreverse a habitar esta zona, ahorrándonos a nosotros esa apropiación, es que Roberto Zucco es un héroe. Y Gandhi, un canalla.

Obra negra, si las hay, "Roberto Zucco"; y brillantemente interpretada por el grupo de teatro Prevocacional del Instituto de Actuación de Montevideo, dirigidos por Marisa Bentancur, en esta extraordinaria muestra de arte escénico que se llevó a cabo el jueves 13, 20:30 horas en el Teatro del Centro.